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l’idea del tempo
che ti oscilla
tra due maree.
L’amore, nella sua perfetta forma,
ti appare come icona
della perduta ala del desiderio.
Riemerge, dalla finestra del cuore,
l’aura di una antica alba,
e il tempo si fa occhi, labbra, mani
aroma di perdute cose
ponte fra due anime.
Si acuisce la speranza del ritorno.
Si strema al passaggio
di piume bianche di desiderio.
Di memoria in memoria
Il tempo si stinge in una fotografia,
diviene alba bianca
che tinge il sud di rosso.
Alla deriva del pensiero
corde di lacrime
intessono messaggi
Ora d’amore, ora di pena,
perduta malia che si fa sangue,
sigillo segreto di arcane danze.

Aretusa Rovella

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